Nado en un mar de espejos rotos. A cada braza, los reflejos de un pasado aún caliente me cortan. Sangro. La voz en off de la entereza me sugiere que cese mi avance masoquista. No la escucho.
Temo la isla en el horizonte. ¿Acaso no soy solo un náufrago más, no sería más fácil seguir buceando entre cristal? La corriente aleja el pesimismo, y con ella, la razón.
- (Soy un jarrón. Me quiebro. Me rompo. Me recompongo con el viento de levante. Vuelvo a caer.)
Se abre el telón. Hay un viejo colchón en una habitación pintada de gris. La sangre impregna las sábanas y chorrea sobre el suelo de mármol, que dibuja el contorno de la lámpara de araña mortal que pende de un hilo. Dos puertas tapiadas, una de entrada y otra de salida. Un grito rompe el silencio, pero el árbol que cae en el bosque sin nadie alrededor tapa el sonido. El frío colapsa. Se cierra el telón.
Mis noches solitarias se aferran a la idea de un mañana fugaz. Rompe el jarrón. Húndete en el mar.
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