XXVI.2: "¿El hombre ha muerto?"

     Y el silencio hace mella. 
     La antítesis crea aristas, y entre barro, sangre y marfil nace el hombre, el desastre perfecto y bien formado a imagen de un Dios que no existe (¿qué esperabais?). Pero ¿y si la piel no pesa más que el alma? ¿Y si la antítesis no era sino el complementario? 
     Sobre sus hombros descansa el peso de la animalidad, la tradición y la imagen. ¿Puedes acaso amar, estatua de sal? Muerde entre bocanadas de placer sucio, y el temperamento rehuye las cadenas. ¿Eres simple o sencillo? ¿Ignoras que se te escapa la belleza o la dejas escapar? 
     Las inscripciones en la piedra limitan tu destino: si puedes vivir feliz, no vivas satisfecho. Ansias la claustrofobia, las ataduras, la moral, ¿y a qué aspiras cuando el fin ha acabado?  
     El cielo llora por ti, la historia te amarra. Tienes miedo y tu ira desenmascara una sangre transparente. Amas en estéreo. Pero el futuro es brillante, la escala de grises desarraiga el blanco y negro. Despierta por ti. Despierta por todos. 
      Un grito desesperado alcanza su otra mitad: "¡Venus, Eros, Eva!". Salvaos.