XXXI: Mar (helado) dentro de un vaso de Ginebra

      En tus ojos azules ya solo veo el reflejo del mundo.
Inspira.
      Las paredes de latón echan un vistazo a la inercial quietud inerte.
                                                                Espira.
      La explosión mueve cadenas, nadie habla, todos corren.
Inspira.
       El humo baila sobre nuestras cabezas, vicisitud impuesta.
                                                                Espira.
     El verde es ficticio, el oxígeno escapa a nuestras posibilidades.
Inspira.
      Escaparates insinuantes te abren sus piernas, embiste.
                                                                Espira.
      Sacas la cartera, pones el alma en la mesa, transacción finalizada.
Inspira.
     Las torres acarician a Dios, y tú sobre ellas te sientes vacía.
                                                                Espira.
     Dios se derrumba y los ladrillos permanecen (miras y no ves).
Inspira.
       Te pierdes en la inmensidad, eres libre y nadie te conoce.
                                                               Expira.
      El hedor putrefacto te embarga, te llena, y te rindes a ello.

                           ¿Cómo morir
                     si ya estoy muerto?